Faire
des
pots, comme un acte sacré, en toute conscience.
Les
mains, et
quelques outils glanés comme seuls instruments, font
naître des contenants de
vies prêtes à éclore, vies à
veiller comme des trésors. La terre sigillée dans
sa somptueuse nudité me guide vers l'archétype
qui lie aux racines, pour
retrouver la germination de la graine, la maturation du fruit,
l'éclosion du
cocon. Le feu, abrité par le four
éphémère de bois, de terre et de
papier,
saisit l'instant, les jeux du hasard tout juste
espérés. Je lui confie mes pots
et accepte humblement les histoires qu'il m'offre.
Je
ne suis
que passeuse d'histoires. A chacun de découvrir les siennes
dans mes pots, un
peu de rondeur féconde au creux des mains. Modeste tentative
pour réenchanter
le monde de qui voudra les regarder avec les mains, les caresser avec
les
oreilles, les écouter avec les yeux.